Palchurrete

2012-02-17T15:55:00.015-03:00

y al artardeser, también un gran demonio -si viene suplicante

por ventana a cuestas- sol casi braza,

una media res cuarto menguante nos palpita y vibra,

y solo, ese desatardelser nos brota una lluvia de galopes.

Toro-libélulas, alunados hasta el asta,

sobre fuego cremando gritos, volando grillos.

Amagmantas cataratas

y remolcamos el Iguazúl, -o blanco sofocante-

a fuerza de reptar frente espalda, espuma a toneladas.

Salvajes, a piel de flor

hasta el ahogo en la noche primogéntica

que fecunda planetas de mariposas bicéfalas

2012-02-14T11:40:00.005-03:00

y si nos corrompen la caminata?

digo: lustran, pulen y ponen nos un pinitopito colgado en al oreja del traje,

si nos corrompen: digo

voy a agarrar estas ilusiones empuñándolas

como un machete de caño recortado matapolillas?

voy a volar las cabezas de cabezas apostadas, apestosas?

quién no tiene dientes de carpincho?

(y también)

todos sonambuleamos,

y yo

corroo, corrompo como todos,

carpinchosamente.

quiero des-amar el caño recortado matapolillas

y cruzar la tierra con essta chorrera de mentiras

en un cerrar de ojos, un abrir de achuras.

corrempujando el calendario

cuerpo a cuerpo, de dic a feb

de 31 de allá, al 14 de acá

leyéndolo al revés un rato, digo una siesta,

un té a la noche, digo,

hasta encontrarme de frente

con el despilfarro de pebetes

que engullo cada día,

por los almuerzos de los almuerzos

...

de la guantera de la nave de la interestratosfera

2012-02-07T00:58:00.006-03:00

¡pasta luz! ¡Auxilio, Amarillo auxiliar!

(#)

Anoche estrujé un charco

y salió (otra vez)

un el gLeptoracio, lloraba baba

una sombra oscura de pura luz cuchillo. Aleteó murciélagos, descolgados, degollados (descuerpados).

Mirá la luna en seco. Tiene un parche, y sueñan esos chucamontes en seguir tramontinando.

algunos aikus y otras libélulas - efecto comunida

2011-10-21T00:17:00.007-03:00

falta sal

fue encontrado petróleo

en el mar

el payaso va

escondido en nosotros

...inflemos globos

Tengo un brazo punk,

una sonrisa,

es tu mano, en la mía

mariposas son

saliendo de mi pupo

quiero otro beso

ver en vos

mareado por la excitación

al unvosyouno

sos todas las mujeres del mundo

concentradas en su lengua

habitarte en un instante

milenio

sospechar entre tus pelos

si no es un sueño

auto chivo

2011-10-13T13:44:00.003-03:00

auto-chivo, chivo en auto, chivo alto, auto con chiva, el auto del chavo, el chavo en chivo, la chiva del chavo la chiva del chivo, el chivo del chivo: www.elpoesindario.blogspot.com

2011-10-01T15:17:00.004-03:00

´´´

te quiero buscar en huracán colores viajes.

Y el dragón con el mapa tatuado en el delirio, ruge más allá del abrazo

y los animales que celan en la noche de lunas hambrientas.

2011-05-17T12:10:00.001-03:00

ya no quiero preocuparme

por lejanas amistades,

mis vicios son mis vicios

mis locuras: mis desquicios.

quien quiere escucharme

(nadie)

cuando desespero

(nadie)

cuando quiero ser sincero

cuando quiero descargarme

(nadie, nadie, nadie)

Entonces escuche don nadie

porque en este carnaval

usted diseñará el disfraz

siempre estará el capataz!

siempre el puesto laboral!

¡a su juego cada cual!

di tú si está bien, si está mal

si espiritual, si carnal,

si te parece moral,

normal, sensual, anal,

infraintestinal,

extrasentimental.

Pero no vengas a tocar

lo que no te corresponde

hablemos claro:

si es sencillo

algo esconde,

y no quiero decirte

donde,

pero sé que va a sangrar

y no vayas a intentar

pasarme a mí

ese bajón.

Y dejame que te diga

antes que pase otro día

que estas costumbres atrevidas

son heridas agresivas

para quien busca el contento

empujado con el viento

y aunque ande falto de guiso

andando a paso mazizo

¡agrieta nomás el piso!

Dejando huella misteriosa

para quien tenga la curiosa

necesidad de sentirse vivo

ser en este mundo activo

ser pez, cóndor, mariposa,

ser oso, dragón abrasivo,

ser presencia escandalosa

para el orden sin sentido

de este mundo persuasivo.

2011-03-26T02:33:00.018-03:00

_________________________________

ser espejo de agua
y mimbre (y viento).

y a quien nos mire
preguntarle nuestro nombre
pedirle que nos presente
y darnos un abrazo
que dure el universo.

_________________________________

2010-12-13T12:33:00.014-03:00

Las grullas de papel hacen hombrecitos de nube.

Los barriletes desde un cielo verde pasto remontan sus niños de colores.

Una bandada alborotada de besos, cruzó la plaza y en torbellino alzó a una señora por el aire. La señora se volvió más rosada, un poco verde y también amarilla, algo negra. Le salieron hermosas alas, y ahora volará un día, de flor en flor.

Y mis orejas: evaporando este pensamiento vestido de vos.

Otra vez mi nariz recuerda tu cuello.

Un Karamelo santo para jugar

2010-12-10T09:28:00.004-03:00

Marosa di Giorgio

2010-11-29T12:40:00.003-03:00

Los hongos nacen en silencio; algunos nacen en silencio;
otros, con un breve alarido, un leve trueno. Unos son
blancos, otros rosados, ése es gris y parece una paloma,
la estatua de una paloma; otros son dorados o morados.
Cada uno trae -y eso es lo terrible-- la inicial del muerto
de donde procede. Yo no me atrevo a devorarlos; esa carne
levísima es pariente nuestra.
Pero, aparece en la tarde el comprador de hongos y
empieza la siega. Mi madre da permiso. El elige como un
águila. Ese blanco como el azúcar, uno rosado, uno gris.
Mamá no se da cuenta de que vende a su raza.

De "Los papeles salvajes" 1971

La nona de Santiago (un regalo de Celeste)

2010-11-26T12:44:00.002-03:00

Hoy cumple 77 años

Es esa nona que quisiéramos

Ser hoy a los 24 si fuésemos nona

No sé cómo se llama

No importa

Nos prometió un flan

Y además nos contó la historia de las pirámides

Las dibujó para por fin

salir del primer año

Y sacarle una sonrisa

a la señorita monja.

Aunque ella las vio tan estúpidas a las pirámides

que le hizo unas flores

para que tuvieran, en la cartulina,

Algo de color o compañía.

Pero la monja,

no quiso ver más que la soledad.

Y hechó a la nona,

con un uno más grande

que el dios de la religiosa.

.

Hoy

la nona tiene una pirámide de nietos

Que no son dios

Pero están

Llenos de flores.

--

(Celeste Argüello)

sueño emperrado

2010-11-15T12:55:00.009-03:00

mi vecino tiene un caniche,

un sueño disfrazado de perro:

tardes al sol,

el quiere

lamerse ocasionalmente.

Robarse una tira de chorizos,

olfatear un culo cordialmente.

Ser amante y ambulante

ser un cero importante

ser de todos, ser de nadie

un anárquico paseante.

Eso quiere

mas no puede...

tilingo, alientado, irritante,

reprimido, medio nabo,

presumido y vigilante.

Tiene un sueño en el caniche

y en el balcón sofocante,

llora el picho por la muerte,

que venga un día antes.

Pizchoclo

2010-11-09T11:25:00.007-03:00

Herví el choclo
desgranado.
Salsa y queso a las prepizas,
y cucharadones enchoclados
por encima.

¿Es una mezcla?

Para mí es una Chopiza
o un Pizchoclo.

((Otra cosa que ni Piza
ni Choclo)).

Mezcla es una palabra que esconde la originalidad de un Pizchoclo en la estereotipada y canónica definición de Piza (o Choclo).

Como si la Piza no fuera una mezcla, o
como si un Pizchoclo no fuera una delicia que hace peligrar
la ya instaurada...

¡Hegemonía de la Muzarela!

2010-10-15T11:57:00.004-03:00

Bajó una mariposa a un lugar oscuro; al parecer, de

hermosos colores; no se distinguía bien. La niña más chica

creyó que era una muñeca rarísima y la pidió; los otros

niños dijeron: -Bajo las alas hay un hombre.

Yo dije: -Sí, su cuerpo parece un hombrecito.

Pero, ellos aclararon que era un hombre de tamaño natural.

Me arrodillé y vi. Era verdad lo que decían los niños. ¿Cómo

cabía un hombre de tamaño normal bajo las alitas?

Llamamos a un vecino. Trajo una pinza. Sacó las alas. Y un

hombre alto se irguió y se marchó.

Y esto que parece casi increíble, luego fue pintado

prodigiosamente en una caja.

(Marosa di Giorgio)

De "La liebre de marzo" 1981

2010-10-04T13:07:00.004-03:00

Leer quiero

mi ciudad

cual poema surrealista,

(pero sin la musicalidad

de asquerosas bocinas

ni alarmas malditas).

Leer quiero

nuestras calles

con un gran anteojo-bicicleta

y te den a vos la tuya

en la próxima biblioteca;

y comprar los rulemanes

en la librería,

y conseguir los mejores

libros de poesía,

a la vuelta, en el barrio,

en la bicicletería amiga.

Vinicius

2010-09-24T12:58:00.007-03:00

Se necesita un amigo.
No es necesario que sea hombre,
basta que sea humano,
basta que tenga sentimientos,
basta que tenga corazón.

Se necesita que sepa hablar y callar,
sobre todo que sepa escuchar.

Tiene que gustar de la poesía,
de la madrugada, de los pájaros, del Sol,
de la Luna, del canto, de los vientos
y de las canciones de la brisa.

Debe tener amor, un gran amor por alguien,
o sentir entonces, la falta de no tener ese amor.
Debe amar al prójimo y respetar el dolor que
los peregrinos llevan consigo.
Debe guardar el secreto sin sacrificio.
Debe hablar siempre de frente y
no traicionar con mentiras o deslealtades.

No debe tener miedo de enfrentar nuestra mirada.
No es necesario que sea de primera mano,
ni es imprescindible que sea de segunda mano.
Puede haber sido engañado,
pues todos los amigos son engañados.
No es necesario que sea puro,
ni que sea totalmente impuro,
pero no debe ser vulgar.

Debe tener un ideal, y miedo de perderlo,
y en caso de no ser así,
debe sentir el gran vacío que esto deja.
Tiene que tener resonancias humanas,
su principal objetivo debe ser el del amigo.
Debe sentir pena por las personas tristes
y comprender el inmenso vacío de los solitarios.
Se busca un amigo para gustar
de los mismos gustos,
que se conmueva cuando es tratado de amigo.

Que sepa conversar de cosas simples,
de lloviznas y de grandes lluvias y
de los recuerdos de la infancia.
Se precisa un amigo para no enloquecer,
para contar lo que se vio de bello y
de triste durante el día, de los anhelos
y de las realizaciones, de los sueños y de la realidad.

Debe gustar de las calles desiertas,
de los charcos de agua y los caminos mojados,
del borde de la calle, del bosque después de la lluvia,
de acostarse en el pasto.
Se precisa un amigo que diga que vale la pena vivir,
no porque la vida es bella, sino porque estamos juntos.

Se necesita un amigo para dejar de llorar.
Para no vivir de cara al pasado,
en busca de memorias perdidas.
Que nos palmee los hombros,
sonriendo o llorando,
pero que nos llame amigo,
para tener la conciencia de que aún estamos vivos.

(Vinicius de Moraes)

Amorsonosdos

2010-09-09T12:21:00.003-03:00

Decirte quiero
eso
que cuando
vos, y yo
ocupa el aire, el tiempo
y te gustamos nos
y me nos gustamos también
nos gustan los dos
porque somos dostodo
ocupándonos la cama,
el ombligo/ bocabrazo /
pelo esuno (sin dos)
todo uno.

Eso
que cuando,
decirte quiero.

Musas hombrunas

2010-09-06T11:50:00.011-03:00

Al tun tun
desayuno
al tun tun
recupero en pedazos
la no
che,
dea
no che

y faltan.

tun, tun, tun,
son las musas que llaman
levantando adoquines
buscando la playa
o tal vez la falla
al sistema
cloacal.

Musas hombrunas
de pantalones caídos
al tun tun entre cumbias
al tun tun entre gritos,
llamando a José.
José, José.

Y no sé
de qué piso fue:
cae un mazazo,
respondiendolé.

La musa lo atrapa
con leve balanceo
y martilla (de nuevo).

Al ¡pau, pau!
desayuno
al ¡pau, pau!
te re cuerdo, amor,
con ritmado parpadeo
al ¡pau pau! de las musas
que rompen el suelo.

Susurro

2010-09-03T11:51:00.004-03:00

Es un silencio armonioso
un sin fin de sencillas sutilezas
sobre su belleza, y ella
el semblante sobrio.

Somos dos solos
subiendo al sol,
al son
de un susurro sordo.

Soslaya su sonrisa
son sus hombros, su silencio
son sus ojos.
Sus labios se enciman despacio
a un "sos..." que se esfuma
en su esencia, y sus oídos no son
sino el sabor
blando de una boca
tibia, húmeda, dulce, que tiembla
fluctuación, entrecruzamiento,
abrazo oculto de lenguas.

Y es un surgir de suspiros encimados,
sólo sinceridad y sus gestos
amenizan ese ocio sabroso al son
de susurros melodiosos/ besos
candorosos, suaves, sosegados/
secretos
silenciosos.

2010-08-24T21:52:00.004-03:00

Ya no están.

o sí, pero cambian (y ahí están, y es igual)

estudiar/trabajar/o…

ooh…

¡ser quien soy y hacerme escuchar

cuando vengan a preguntar!

Y esperar /

esperar

/// esperar

sólo por molestar

para no seguir como mono

en estampida

por la vida… ¿hasta dónde?

Dime tu amigo, dime

pero no mientas

ya sabes que si inventas

el barrilete va cruzado

y terminaría en Quién sabe dónde

recibiendo los llamados

de las líneas gratuitas

que reclaman por papa-fritas

que en lugar de sorpresitas

provocaron, epidemia de diarrea,

bien lejos de esta Aldea

porque aquí donde se fabrican

¡Ya se nos hizo costumbre!

Caminar por el costado

de una calle-canal de caca

y mirá si la sacamos barata…

Allá, Alan a Bárbara habla atrás

del retrete que de frente es

chorro loco, por porotos chotos

uuh! un pururú!

Y sí… crisis, crisis

es de heces, que en tres meses

lo solucionaría la administración,

que bien tapado en caca vive,

Pero vestida siempre a la ocasión.

No vaya a ser cuestión

que lo descubra el cliente

¡o peor!: el- Pre si den te

de la ad mi nis tra ción.

Dime tu, amigo: dime

cómo ves la situación

¿Tienes alguna opinión

ante el mundo que nos toca?

¿o prefieres fernet y coca,

meta juerga y en pelotas,

ser parte de esta ciudad loca

tapada en caca que al rato explota…?

“ A mí que me importa,

A mí que me importa,

como torta, y ¿sabés qué?

¡Yo corro con mi fernet!

Si voy ciego: ¡nadie me ve!

¡Solución a mis problemas!

Corre, corre, corre

por la calle, como flema

que despide el fumador

contra la pared inmaculada

¡listo, punto, fin, más nada!

Se acabó lo que se daba,

la vida ha concluido.

¿habrá un paraíso perdido?

Yo qué sé ¡qué me importa!

¡Vamos, corre, corre corre

meta torta, fernet, juerga…

y en pelotas!"

2010-08-14T20:23:00.003-03:00

ROMANCE DEL PRISIONERO

Que por mayo era, por mayo,
cuando hace la calor,
cuando los trigos encañan
y están los campos en flor,
cuando canta la calandria
y responde el ruiseñor,
cuando los enamorados
van a servir al amor;
sino yo, triste, cuitado,
que vivo en esta prisión;
que ni sé cuándo es de día
ni cuándo las noches son,
sino por una avecilla
que me cantaba el albor.
Matómela un ballestero;
déle Dios mal galardón.

2010-08-04T11:28:00.007-03:00

lo bue
si bre,
dos veces
bue.

(Oche Califa)

2010-07-31T20:40:00.006-03:00

Denle al vano el oro tierno
que arde y brilla en el crisol:
a mí denme el bosque eterno
cuando rompe en él el sol.

(José Martí)

2010-07-29T14:46:00.002-03:00

El recuerdo llega de algún modo
donde fuimos yoyella
donde fuimos un todo,
un cielo en mil estrellas

nos perdimos con el doce
que conduce mi doncella
armamos carpa y reconoce
"lejos quedó cualquier huella"

Allá perdidos en el fondo
fuimos campo descampado
fuimos luciérnagas, río hondo,
mil croares encantados.

o dos cuerpos fuimos, más nada
sin timón, naufragando el Mar Deseo
en una nube a lo azul zarpada.
Iba al vaivén de tu parpadeo
y va al vaivén...
si algún recuerdo,
me lleva allí de nuevo.

Lacajonera

2010-07-13T13:11:00.002-03:00

Estudió publicidad/
desconoce destino fatal/
impersonal/
esclavitud actual.

Estudió publicidad/ interés por diseño/ colección de afiches/ ignora que en conjunto cuentan historia más compleja: diez esquiadores van a descender por las piernas de una chica y a colisionar con una vaca más grande que los dos afiches primeros. Cinco personajes miran en distintas direcciones indicando objetos de la pieza cuyas iniciales esconden un nombre... m-a-r-t-a.../
no lo sabe/ no le interesa/ ansioso por una llamada.

Entra/ se tira en la cama/ zapatillas puestas/ globos con chicle/ duerme/
medio día/ (casi la una).

En el fondo, ocupando la esquina opuesta a la puerta de entrada, está Lacajonera. Seis cajones de alto, sobre una base de cincuenta por cincuenta, le faltan dos perillas, y tiene las puntas gastadas a expensas de golpes vaya a saber uno con qué.

Suele pasar por alto al visitante, porque a la vez de cajonera, también cumple el rol de Estantería. La tapan por encima unas veinte miniaturas de colores chillones que varían entre muñecos a cuerda, recuerdos de La Boca, porta-sahumerios, viejas sorpresas Kinder, un desodorante... y demás cuestiones que no nos interesan ahora, porque realmente no son parte de Lacajonera. (Ella es otra cosa), algo que está debajo de ese montón de chucherías, impuestas por una absurda mal interpretación de su esencia (pobrecita).

se levanta/
abre el segundo/
el tercero/
le arranca una remera roja/
patea el tercero/
el segundo/
sale

Sus cajones -que a veces, con la presión de algún buzo, crujen- han perdido por completo su función Ordenadora. O mejor aún, adoptaron un sistema mucho más complejo de almacenamiento (en su mayoría de vestimenta) que sigue su propio orden,- y aunque él no lo sepa-, así como está: en Lacajonera uno siempre siempre podrá encontrar (en su justo lugar) tal o cual bermuda o pulóver. Esto, que para algún empleado administrativo, un archivólogo o un coleccionista sería "Lo caótico", es lo que prefiero llamar: "Lo auténtico":

Los tres cajones de abajo albergan en bloque una masa arrugada y multicolor de prendas aprisionadas. De ahí, con paciencia uno puede adivinar los distintos grupos sociales que le dieron cabida años atrás. Casi podríamos hacer una línea histórica (un mazacote arrugado histórico) pero él, no. Hoy da todo eso que ha hecho, todo eso que él es… al olvido. Por ejemplo: cuando un short deportivo o una camiseta amarillenta se dejan ver sobre el montón, para empaparlo con un baldazo de pasado... lugares como la explanada donde jugaba al básquet, allá en cuarto grado; o mateando con el abuelo que en ese momento usaba esa camiseta... No. Él no le da importancia. Sofoca de entrada toda traslación temporal con un indiscreto cajonazo.

Los dos que siguen tienen una vida mucho más dinámica. Y eso se nota a simple vista por la falta de perillas y el desgaste de las puntas. De ahí, entran y salen casi siempre remeras, y algún buzo. Las veces que la velocidad de la rutina, se conjuga con la inevitable necesidad de verlo todo Ordenado; comprimen al mínimo (contra la voluntad de tales ropajes) un pantalón o una campera (de más está decirlo, contra la voluntad de tales ropajes). De la presión que hacen por salir, y la que él hace al empujar, resulta la imagen de una Lacajonera que parece empachada, asqueada de ropa, tratando de escupir alguna manga.

El último cajón de arriba corresponde a la ropa interior. Y es el único que permanece ordenado, pese a la ya descripta veloz e irrespetuosa utilidad del mueble. Tal vez sea porque tiene pocos calzoncillos, o porque de chico heredó la costumbre de hacer pelotas de trapo con sus medias. De cualquier modo, este cajón es el Orgullo de Lacajonera.

entra (con Ella)/
abre el primero/ esconde condones/
sale (con Ella)

Tres condones, dos dados, un yoyó, hilo sisal. Un viejo control remoto, tres, cinco naftalinas, un antifaz. Dos lentes de sol (uno de la tía), un guante, un gorro, una funda para una bolsa de agua caliente. El otro guante, el rosario de la abuela, una moneda vieja, recuerdos de Ella, y la tan predecible ropa... hacen de esa simple estructura maderil: Lacajonera.

Llaman al celular/ -“sí sí, por supuesto, ahí estaré”-/ los “creativos” lo “aceptaron” para “laburar”“ad-honorem” en una “Boutique creativa”//

despeja la cama/
vacía limpia los cajones/
uno-a-uno los cajones/
tira la rota ropa, y Ordena/
sobre todo: Ordena
los cajones/en grado ascendente/
según nivel de abrigo, según frecuencia de uso/
porque es más rápido/ eficaz/ según/ y en orden.

OTRO OTOÑO

2010-05-30T12:45:00.007-03:00

Está ahí… ¡Ahí! Justo abajo de gigantes montones de hojas secas ya a punto de caérseles encima, pero no…recisten hasta el último unidas a altísimas ramas de árboles que acaso tengan doscientos, trescientos otoños.

Está ahí… se cree invulnerable detrás del mostrador, detrás de puchos, caramelos y el enorme cartel que promociona unos horribles chicles de menta.

Está ahí… pensando cuándo más aumentará hoy ( que es sábado), el precio de sus pebetes, o sus gaseosas que obligatoriamente le compren por ser el único del parque.

(En lugar de temer).

O regalarle al otoño una plegaria para que no lo haga. Para que un día de estos no se canse de su casucha (que es tan de chapa, tan antinatural), y la sepulte bajo metros, toneladas, montones y montones de muchas (muchísimas) hojas secas.

algún domingo

2010-04-13T21:35:00.003-03:00

Aceptar la muerte. Aprender a morir, a pasar al más allá como una serpiente cambia de piel o un ciervo deja caer sus cuernos viejos.
¿Pero dónde está Lucrecio cuando una obsesionada te amenaza de muerte? ¿Habrá sentido alguna vez el vértigo de ser en cualquier momento carne del absurdo? ¿Acaso lo sentís vos? Pero en algo tiene razón, para qué se lo vamos a negar… Al final, tarde, temprano, ya, o aprendemos a morir o somos días enteros de agonía al reverendo vicio.
Creo en un más allá. No temo morir. Mi inquietud es otra… ¿En qué consiste sentarme nueve días para aprobar los primeros dos parciales del segundo semestre de Letras? Digo, ¿Qué es tanto esfuerzo pesado en la balanza con el absurdo? Quitemos a la loca si quieren, pensemos en una guerra por petróleo: ¿? O peor: un resbalón en la ducha. Un asesino a sueldo que se equivoque de domicilio. El típico piano que se descuelga del piso trece. Ahogarse con un estornudo. Hay dos hipótesis de sentido (mientras dure esta media hora de ciber):
a) Todo lo que hacemos termina en una muerte que no es menos absurda que la muerte de un mosquito.
o…
b) Todo lo que hacemos es tan trascendental y fuera de nuestro razonamiento como la muerte de un mosquito.
Yo también creo como Montaigne que si alguna vez la naturaleza se compadece en abrirse y mostrarnos sus guías de funcionamiento, nos caemos de culo.
Sí, y eso es todo. Vivir/Morir tranquilo (como si fuera cierto).
¿Como si fuera cierto qué? Ves, siempre me dejás picando estupideces por el estilo. Que molestos me parecen los que saben. Autosasitfactoria complacencia de creer saberlo TODO. ¡Ah… soberbio! Qué. ¿Qué querés saber?
No ves que ni esto es un monitor, y tampoco este diálogo existe más que en signos que les ponemos a las cosas para creer que las vemos…
Sí, ya se que lo sabés. También sé que lo contás en un asado para hacerte el pistola. Lo sabés pero no podés ver más allá de esos signos chotos, rótulos de mierda que le ponemos a cosas de las que nada, nada de nada sabemos. ¡Ayy, Mario...! Si es la tercera vuelta que le das a esta plaza y nada baja tu panza que se alimenta de tu imaginario, ¡porque no estás gordo, Gordo! ¡Lo que pasa es que el resto está flaco!
¡ves que no sabemos nada! Vos ni ese gordo. Y yo peor, porque estoy completamente ciego, mirame, te analizo por no poder mirarme, ¿qué bonito, eh?
Si sabemos que nos vamos, ahora ¿qué hacemos? Vos corré (si te da la gana). Yo por ahora me voy a un lugar más lindo, me pudre el olor a abandono que tiene esta caverna repodrida y meada por cada barbudo empecinado en darla vuelta como una media, y quien más quien menos se pasan las tardes mirando como el resto corre en la plaza

El Julio

2010-02-10T19:42:00.003-03:00

Agotado quedó el Julio. Jamás pensó que lo joderían de ese modo. Pero... ¡será posible, che! si se pasó más días en la calle que en la escuela... cómo pudo ser...

Julio tiene 36 y una espalda para dos reses. Siempre abre unos minutos después que comienza su programa de a.m. favorito. Un locutor rabioso comienza a gritarle todas las noticias amarillistas que se le ocurren. Pero el no le da pelota, sólo le gusta sentirse acompañado cuando levanta las persianas, cuando abre la heladera, cuando ese olor a carne cruda le da la bienvenida. Esa mañana nadie gritaba de ningún transmisor. El programa no había empezado todavía. Pasó que el Julio estaba desvelado en ese 5to piso cucarachiento y se le dio por abrir media hora antes.

Al menos un mate le comparte, a diario, su vecino el verdulero. No se desprende del verde mientras pinta los precios en la pizarra con una precisión renacentista. Hasta media mañana se la pasa con el pincel, chamullando, entre mates, con el Julio y su radio. No se salva nadie. Entre los dos hacen una enciclopedia de los chimentos. Sabían los puteríos de tres cuadras a la redonda. El que siempre ligaba, apenas abría el negocio, era el chanta de enfrente. Vendía calefones, y se sentía con mucha más importancia de la que en suerte le toca. Por esa razón habría una hora después que el Julio y el verdulero. Mientras su empleada barría la vereda, a estos los relojeaba, parado en el primer escalón, con los brazos en jarra.

-Que te juego, si le lanzo desde acá el cuchillo para cortar zapallos le dejo el marote calado

-Dejá, no te envenenés solo... ¡si no vale un cuarto de cuadril podrido! Además ¡debe ser más gorriado que el gringo Chuti!

A paso largo se cruzaba el vendedor de calefones y pasando a metros de los muchachos, murmuró algo sobre la vagancia y la condición del país, a lo que el verdulero, dejando la palabra cebolla por la mitad, se le fue por la espalda, y lo sacudió con un tremendo sopapo de nuca. Se fueron a las manos con puteadas fuleras, y cuando el Julio le puso una mano a cada uno... al otro ya le colgaba la camisa desgarrada y al verdulero le sangraba un poco el labio.

Pero de esa escena violenta por suerte no se pasó a mayores, y en estos días no hay señal de que quisieran encontrarse de vuelta.

Hoy el Julio abría las persianas que chirriaban más de la cuenta en ese barrio donde ni el sol había llegado. Con rapidez disimulada se fue a prender las luces, porque el Julio era muy grandote pero siempre le tuvo algo de miedo a la oscuridad, sobre todo desde la vez de las escondidas.

Primo menor de una tribu de ocho más como él. Una noche, boludeando en el establo de la casa del Renzo, en Río IV, a uno se le ocurrió una escondida. Escondiendo primero el miedo a esa noche (que de llovizna pasó a relámpago estruendoso), todos aceptaron. Antes de que el Renzo llegara a los cien, el Julio - que a los 6 no era tan grandote- se escabulló en el segundo estante de un gran armario viejo. Mala suerte tuvo de ser visto por los mellizos. A esa edad se pasa de maldad en maldad con mucha rapidez; rapidez como la que habían tardado en complotarse para encerrarlo con candado y salir corriendo. A los ruidos sospechosos y carcajadas burlonas, respondió el Julio con un empujón al pedo; porque la puerta rebotaba contra el candado sin abrirse. Desesperado gastaba patadas y puñetes contra el armario. Tanto escándalo hizo que el armario se desfondó, y Julito vino a dar a un desparramo de herramientas, la cual más grande, justifica esa terrible cicatriz que le sube violenta desde el estómago al lateral derecho.

Bien le vendrían unos mates del verdulero mientras limpia el mostrador. En verano, “el matadero” (como le decían en el barrio), junta más olor que de costumbre, y por eso es prudente tener todo bien trapeadito.

Después que con mucho laburo desengrasó los cuchillos, se agachó contra el trapo de piso, y tuvo que ahí quedarse porque un caño más frío que el trapo, amenazaba con volarle la cabeza.

- Te parás bien despacito, loco. Ponés los brazos en la nuca y me decís dónde está la guita. ¡Los brazos en la nuca! ¡dale! No me jodas que me pongo nervioso, ¡dale! ¡aflojá donde guardás la guita! ¿te hace falta un tiro para acordarte, gil!? ¿Qué te hacés el boludo? ¡mirame, mi-ra-me!...

-shh, pará, cliente.

Afuera, con más trabajo que el choro para domar al Julio, una vieja de incontables años, subía con mucha concentración los tres escalones ayudándose con las cuatro patas de su bastón. Cuando llegó a la mitad del negocio, recién pudo mirar para adelante, escondida en un centímetro de lente.

La tensión del maleante en su primer asalto, lo obligó a esconder el chumbo en la cintura del Julio y simular ser un socio en lo que duraba la transacción de la señora.

Tanta sutileza no era el estilo del Julio que, en lo que tardó la señora en pedir osobuco, le envolvía con su mano el chumbo y algunos dedos del maleante que se enrojecían por tanta presión. Un grito agudo sonó junto con dos dedos quebrados; grito que un puño seco del Julio ahogó en un desmayo de nariz quebrada. El maldito no se quedó sin maldad, por lo que al caer al suelo, la casualidad martilló el chumbo y una bala le zumbó por el estómago a la vieja.

Perra desgracia.

Tres meses pasaron, y al policía no tenía ni rastros de la vieja desaparecida. Todas las sospechas caen sobre la agencia de calefacción, en cuyo patio se había encontrado el bastón (brutalmente destrozado). Algunas, por supuesto, caen también sobre la verdulería y la carnicería que - una vecina atestiguó- “frecuentaba la señora”.

Tres meses. Los mejores tres meses, no sólo por un leve aumento en las ganancias de la carnicería, los amargachos con el verdulero ciertamente se disfrutaban más teniendo al de los calefones tras las rejas para averiguaciones.

Pequeño abismo

2009-12-19T11:13:00.006-03:00

Hace algunos años (cuando estaba solo), me había detenido en un comentario de hoy no recuerdo quién: “Casi se separan porque a él: le gustaba poner la sábana al revés de modo que al acostarse, le quede del lado suavecito; mientras que ella, sin darle importancia, seguía tendiendo la sábana con el estampado hacia arriba.” Me puse a pensar lo importante es evitar esos conflictos por mínimos que parezcan y lo frágil que puede ser una pareja.
Pasaron los años, alguna vez mientras tendía mi cama pensaba en aquello, y me reía un poco. Tal vez me causaba algo de gracia, pero (para ser sincero) me preocupaba lo difícil que puede ser la convivencia.
Ayer me preguntó cómo tendía la sábana: si ponía el estampado hacia arriba, o lo hacia abajo para después acariciar lo suavecito… Claro que estaba preparado, y no me fue difícil responder con toda tranquilidad. Admití mi indiferencia, y así dejaba cualquier confrontación que –por más estúpida que parezca- supo llevar a la ruina a otras parejas.
¡Qué satisfacción! Ojalá no hubiera sido tan pasajera. Me sentí tan inestable, como si hubiera perdido el mapa, o la linterna en el medio del bosque. Traté de calmarme, pensar que todo iba a salir bien, que no nos separarían ese tipo de cosas.
Hace unos minutos que no dejo de escribir esto. Ella está ahí y seguro me mira. Ya debe haber dejado de sonreír y le extraña que no responda. (¡Pero es que no puede olvidarse, no soporto la tensión!) Estoy perdido. No se qué se debe responder. No sé cómo seguirá el curso de nuestras vidas cuando se entere que yo, soy más de lo dulce (que de lo salado).

del otro lado

2009-12-16T17:22:00.010-03:00

Volando dos dragones, de frente. Yo soy uno, pero de otros colores (igualmente brillantes), damos vueltas tirabuzón, a ojos cerrados. Nos unimos en un encontronazo desaforado, nos comemos mutuamente, y ahí es inevitable el vértigo.
Descendiendo por su tráquea que son kilómetros de tobogán. Abajo, un océano de almohadones. A poco tiempo de zambullirme, me succiona un remolino acolchonado en lo profundo me recupero un instante del mareo, sólo para descubrirme en la cima de un tornado-almohada que arrasa con una fábrica de caramelos.
piérdome, empáchome, emborráchome.
Duermo y despierto. Sobre una nube despierto, una nube que alterna colores brillantes (como si estuviera riendo), y es inevitable pararse, y de espaldas (a brazos abiertos) dejarse caer sobre lo simpático, lo acolchonado
La nube se desfonda, y caigo.
Caigo durante un tiempo que no sé si son segundos-hoja-otoño (si son kilómetros). Y disfruto. Cada nube que atravieso sublima el tacto. La superficie pareciera también caer conmigo, retardar la caída, volar conmigo. Un suave susurro de aleteos me alcanza desde arriba, y es una bandada, mil veces mil besos. Me esconden en un remolino sincronizado y me regalan un aterrizaje peso pluma.
Pasto parece. Pero es un enorme camalote con un sol celeste en el medio que me contiene, y flotamos en una laguna demasiado verde. Gira lento, naufraga. Me extraña la inclinación del cauce y, de cabeza descubro que navego sobre uno de los colores del arco iris. Me salpican un poco el salto de unos delfines violetas y adentro estoy ahora, de la nube que tormenta caramelos, y entonces colores mezclados, alterados, alternados, brillantes, movedizos… y de a poco, recupero el parpadeo.

Los ojos abro, la veo. Me sonríe. Más caricias. Volvemos ¿volvemos? (a mirarnos digo), volvemos (a besarnos), otra vez, (despacio, a besarnos), nos reconocemos, nos recuperamos, y seguimos de este (y del otro lado) abrazados, caminando.

2009-09-30T22:53:00.015-03:00

*

entre paraguas
saltando un charco
veo

mi reflejo

yo, me quedo... él, se va

mi reflejo

veo
saltando un charco
entre paraguas

*

Jolstomer, de Tolstoi. (fragmento)

2009-08-10T12:51:00.003-03:00

“Comprendí muy bien lo que decían acerca de los azotes y del cristianismo. Pero quedó completamente oscura para mí, por aquel entonces la palabra su, por la que pude deducir que la gente establecía un vinculo entre el jefe de las caballerizas y yo. Entonces no pude comprender de modo alguno en qué consistía aquel vínculo. Sólo mucho después, cuando me sacaron de los demás caballos, me expliqué lo que significaba aquello. En esa época, no era capaz de entender lo que significaba el que yo fuera propiedad de un hombre. Las palabras mi caballo, que se referían a mí, a un caballo vivo, me resultaban tan extrañas como las palabras: mi tierra, mi aire, mi agua.

“Sin embargo, ejercieron una enorme influencia sobre mí. Sin cesar, pensaba en ellas; y sólo después de un largo trato con los seres humanos me expliqué, por fin, la significación que les atribuyen. Quieren decir lo siguiente: los hombres no gobiernan en la vida con hechos, sino con palabras. No les preocupa tanto la posibilidad de hacer o dejar de hacer algo, como la de hablar de distintos objetos, mediante palabras convencionales. Tales palabras, que consideran muy importantes, son, sobre todo: mío o mía; tuyo o tuya. Las aplican a toda clase de cosas y de seres. Incluso a la tierra, a sus semejantes y a los otros caballos.

“Además, han convenido en que uno sólo puede decir mío a una cosa determinada. Y aquel que puede aplicar el termino mío a un número mayor de cosas, según el juego convenido, se considera la persona más feliz. No sé porqué las cosas son de este modo; pero me consta que son así. Durante mucho tiempo, traté de explicarme esto, suponiendo que redundaba en algún provecho directo, pero me resultó inexacto.

“Muchas personas que me llamaban su caballo ni me montaban siquiera; y, en cambio, lo hacían otros. Tampoco eran ellos los que me hacían bien, sino los cocheros, los herreros y, por lo general, personas ajenas. Posteriormente, cunado hube ensanchado el círculo de mis observaciones, me convencí de que no sólo respecto a nosotros, los caballos, el concepto mío no tiene ningún otro fundamento que un bajo instinto animal, que los hombres llaman sentimiento o derecho de propiedad. El hombre dice: “mi casa”; pero nunca vive en ella. Tan sólo se preocupa de construirla y de mantenerla. El comerciante dice: “mi tienda”, “mi pañería”, por ejemplo; pero no utiliza la ropa del mejor paño que vende en ella. Hay gentes que llaman a la tierra “mi tierra”, pero nunca la han visto y jamás la han recorrido. Hay hombres que llaman a algunas mujeres “mi mujer”, “mi esposa” y, sin embargo, éstas viven con otros hombres. Las gentes no buscan en la vida hacer lo que ellos consideran el bien, sino la manera de poder decir mío del mayor numero posible de cosas. Ahora estoy persuadido de que en esto estriba la diferencia esencial entre nosotros y los hombres. Por tanto, sin hablar ya de otras prerrogativas nuestras, sólo por este hecho podemos decir, con seguridad, que entre los seres vivos nos hallamos en un escalón más alto que los hombres. La actividad de los hombres, al menos de los hombres con los que tuve trato yo, se traduce en palabras, mientras que la nuestra se manifiesta en hechos.”

Amor 77

2009-08-06T12:50:00.006-03:00

Y después de hacer todo lo que hacen, se levantan, se bañan, se entalcan, se perfuman, se peinan, se visten, y así progresivamente van volviendo a ser lo que no son.

(Julio Cortázar)

2009-07-20T19:24:00.011-03:00

Vamos de a poco, amor: Tratemos de imaginar… mi remera. Ahora: tus medias. Tal vez… ¡una habitación! Sí, una pequeña habitación con vista a un puñado de edificios circundados por autos y demás ruidos. Pero aún… no sé, le falta algo. ¡YA SÉ: UN RELOJ! Sí, de ese modo podremos saber cuán poco nos falta para hacer lo que debemos hacer...
Amor, seamos realistas: sería sofocante vivir esa ilusión.
Volvamos. Prefiero nuestra nave de timón falseado; este viajar juntos con un vaivén mariposa por inmensidades de pura nada, parando de cuando en cuando para disfrutar el instante y luego seguir, sin otro espacio concreto, que nuestros cuerpos desnudos; ni otro tiempo establecido, que esa eternidad de tu parpadear y sonreírme.

Mateos, muéstrenos: ¿qué hizo en sus vacaciones?

2009-07-13T21:46:00.002-03:00

¿Por qué no sueño con Chinos?

2009-07-03T16:28:00.000-03:00

"me ocurre sentir (...) que la realidad es irreal"

(Ionesco)

Estaba en Beltrán. El lugar era igual de chiquito, pero muy limpio, y algunas construcciones griegas. Con mi bici, visito a Chirico que tropieza, se levanta, va por la otra puerta de su casa, y se escucha que tropieza y ríe. Yo sigo en mi bici por un camino de tierra, por medio de un bosquecito. Llego a la ruta y una gente que estacionaba su auto, me indicó cómo llegar a Córdoba. Tenían caras muy grandes, creo que sin ojos, pero sonreían y me fui porque tuve un poco de miedo. En dos pedaleadas, vi el mar, el atardecer sobre el mar. Costeaba el mismo bosquecito, y disfrutaba del ocaso, con algo de miedo, también, a ese bosque.

Mi pieza está oscura y trato de recordar para escribir esto. Entonces me levanto rápido, y ya estoy vestido, y bañado. Camino a la cocina por mi desayuno y me siguen unos amigos que hice en Chile. Sobre la mesa un frasco con dulce de membrillo. Les digo: “¡Tienen que probar esto!” mientras meto el dedo y después me lo chupo. Los chilenos se quedan ahí, en silencio, con los ojos bien abiertos, como asustados, entonces: “NO, esto es Córdoba…” y una cámara rápida los succiona por la espalda y desaparecen.

Yo (como ellos en sus casas) también despierto.

Lo único que me queda más o menos claro, es que les ofrecí dulce porque sabía que ellos comen todo muy dulce y pensé que les gustaría el de membrillo.

El César

2009-06-10T22:29:00.000-03:00

“Se salva… este.”- Fue una decisión difícil, por eso su mirada aun lo piensa, aunque ya esté todo dicho, y bajo ninguna excusa cambiará de opinión.

Los sábados de otoño, en una iglesia evangelista del barrio, abren unos baúles llenos de ropa usada para regalar. La semana pasada cruzó pero no entró, con lo cual provocó a su curiosidad, que no lo dejaría en paz hasta volver.

El César en su bici, como por casualidad, se pasa un poco de la puerta de entrada, frenando despacito. Asoma la cabeza y ahí se queda un tiempo hasta que lo invitan a pasar. No hay necesidad de resaltar la felicidad exagerada con que lo recibieron los evangelistas; ya que, se sabe, son personas muy atentas, especialmente cuando ven a alguien como El César buscando alguna pilcha que sirva de abrigo.

-“toda la ropa que hay acá es para vos, ¡incluyendo la mía!”-(Risas, palmadas en el hombro-espalda)- “Ahora en serio, son donaciones que hacen grandes vecinos y podes elegir la que quieras, ¡buscate una que te entre!”-(Risas, palmadas en el hombro-espalda). “No se que le pusieron a este mate, amigo…” Cuando el exceso de alegría se trasladó al patio, en el cuarto solo quedó: El César, cinco baúles y tres percheros cargados de todo tipo de ropa, y un problema: qué elegir.

Buen rato estuvo El César husmeando cada sucucho de los baúles, de los percheros. La intriga y la desilusión luchaban a cada trapo. Primero, muchos colores y prometía, no llegaba a desenvolver el menjunje de telas que se encontraba frente a una calza, una bermuda, o alguna otra prenda igualmente obsoleta en otoño. Cansado ya de cargar con harapos que jamás iba a usar, estaba a punto de rendirse cuando los encontró.

Con la punta de los dedos enganchó del fondo de uno de los baúles dos sacos: el de un tarje, y uno de lana. Contemplando ambos, dejó caer el resto sin prestarle atención y su mirada se debatía en pros y contras, de uno y otro. Por un lado, la elegancia. Los botones plateados; las delicadas líneas gris-oscuras, contra la suave tela negra; un forro interno (que aparentaba) abrigado; bolsillos por todas partes. Era cuestión de una planchada de tintorería, y El César estaría rozándose con La alta. Por el otro… ¿Qué es esto? Parece como si un ejercicio de revista de tejer, acompañado de alguna Tía Luisa y unas vacaciones de invierno: habrían gestado este cachivache de lana. Simpático, austero, aunque algo comido por las polillas, sus colores y sus cinco enormes botones de madera cautivaron Al César y lo pusieron en un terrible dilema.

¿Traje o Lana? Es la cuestión Del César.

Bien doblado sobre la parrilla de la bici, lo ató prolijamente.

Zigzagueando de contento orientaba pa´las casas.

Quién lo iba a decir… ¿Qué lo motivó en su decisión? Creo que ni él lo sabe. La cosa es que da mucho gusto ver colgado en la terraza, a pleno sol de otoño, bailando apacible -con el viento que lo embolsa- al austero, al hilachento y colorinche saco de lana.

2009-06-06T23:16:00.000-03:00

"uno se acerca, por casualidad,
siente, y se queda, y poco a poco, así
uno se enreda, crece la dulzura
y luego se combate; hay entusiasmo
entonces el dolor acude, y antes
de darnos cuenta, ya está la novela."

("Fausto", Goethe)

Enamorados del nuevo siglo: Heteróclitos y multiformes.

2009-05-13T23:52:00.000-03:00

El siguiente estudio estructuralista tendrá como fin último describir un fenómeno inédito: la transmutación y trasmigración de los agentes involucrados en una relación amorosa posmoderna.

ETAPA 1: El conocimiento, Presentación, o Entrecruce aparentemente aleatorio de almas predestinadas.

El deambular sin rumbo que mantienen las gentes entre otras gentes, produce lo que llamaremos: enamoramiento.

Producto, en primera instancia, de la atracción física, el enamoramiento sufre una especie de intensificación ascendente que lleva a los enamorados a un estado anormal dentro del “sistema civilizado”, que durará (de manera continua), entre dos a cinco semanas, dependiendo de la pasión de los involucrados. Se trata de locuras, desenfrenos, sentimientos intensos, confesiones profundísimas… que vincularán a los enamorados en un lazo que se fortalecerá, o no, siempre y cuando haya intenciones más o menos compartidas.

ETAPA 2: Transmutación y trasmigración de los entes enamorados a elementos heteróclitos y multiformes.

Supongamos que los enamorados lograron atravesar el umbral crítico de las primeras semanas, y mantienen una relación estabilizada. Esta se verá fatalmente desorganizada por una explosión físico-química cuando ambos individuos vuelvan de su estado anormal, y se reconozcan parte de esta “civilización” que llamaremos: Antropo-tecnológica del Nuevo Siglo Cibernético.

¡El fenómeno es digno de admiración! ¡Un mangar para el universo científico! Se trata de una explosión de tipo físico-química una disgregación y siguiente trasmigración del cuerpo de ambas entidades a elementos de los más cotidianos. El hecho es aún, inexplicable. Los más sofisticados laboratorios y sus equipos de profesionales intentan escribir la teoría que lo sustente. Mientras tanto, deberemos contentarnos con una mera descripción:

Para ejemplificar el fenómeno, abstraeremos un modelo exacto para su estudio:

Todo comienza cuando A se conoce con B, demos por caso: en vacaciones. Dos semanas juntos, en estado anormal, es tiempo de sobra para conocerse, registrar cada uno de sus gestos y volverse el uno para el otro: inconfundibles.

Un determinado Lunes ocurre lo siguiente: una rutina, un anotarse en tareas para el resto del año, más un reloj que sólo nos muestra el poco tiempo que tiene; es la química que hará efecto con el próximo beso que se den (dicho sea de paso, el último que se den en su morfología original). Con el acercamiento de los labios, una colisión extraordinaria disgrega sus cuerpos, en los más diversos objetos de su entorno. Lo curioso es que no se afectará en nada el cariño que se tienen, no van a quererse menos que antes (siempre y cuando), logren adecuarse a su nueva naturaleza:

A un Nokia 1100 le confesarán los más profundos sentimientos; darán amor con abrazos, a una almohada deformada; recibirán caricias de un mouse, y besos binarios de un monitor frío y cuadrado. El fenómeno es progresivo, y se cree que (en el súmmum de la metamorfosis), llegarán a ser sólo un par de bandejas de entradas, que en Comic Sans, o Trabuchet Black, expresen ese tan esperado, ese tan sincero: Te Quiero.

Minificción legendaria

2009-05-07T15:49:00.000-03:00

Uno de los recursos más ilustrativos, que tiene La Ilíada en su narrativa, son los símiles.
Son comparaciones que Homero hace para resaltar alguna situación dentro de su gran obra, que dos mil ochocientos años más tarde, siguen generando imágenes mentales, que ni millones de dólares Hollywoodenses podrían comparar.
Son pequeños relatos, que aislados del poema, pueden igualmente leerse como la mejor minificción.

[Algunos símiles presentan escenas de violencia, se recomienda a los señores padres estar acompañados de algún hijo. Al fin y al cabo los violentos somos los grandes].

…

“Así como el Noto derrama en las cumbres de un monte la niebla tan poco grata al pastor, y más favorable que la noche para el ladrón, y sólo se ve el espacio a que alcanza una pedrada; así también, una densa polvareda se levanta bajo los pies de los que se ponían en marcha y atravesaban con gran presteza la llanura.”

…

“Como un león hambriento que ha encontrado un gran cuerpo de cornígero ciervo o de cabra montés, se alegra y lo devora, aunque lo persigan ágiles perros y robustos mozos; así Menelao se holgó de ver con sus propios ojos al deiforme Alejandro (…) y al momento saltó del carro al suelo sin dejar las armas”

“Como el que descubre un dragón en la espesura de un monte, se hecha con plenitud hacia atrás, tiémblale las carnes y se aleja con la palidez pintada en sus mejillas; así el deiforme Alejandro, temiendo al hijo de Atreo, desapareció en la turba con los altivos troyanos”

…

“Como de la hendedura de un peñasco salen sin cesar enjambres copiosos de abejas que vuelan arracimadas sobre las flores primaverales y unas revolotean a este lado y otras a aquél, así las numerosas familias de guerreros marchaban en grupos, por la baja ribera, desde las naves y tiendas al ágora”

…

“Como el nubarrón, impelido por el céfiro, camina sobre el mar y se le ve a lo lejos negro como la pez y preñado de tempestad, y el cabrero se estremece al divisarlo desde la altura, y, antecogiendo el ganado lo conduce a una cueza; de igual modo iban al dañoso combate, con los Ayantes, las densas y oscuras falanges de los jóvenes ilustres, erizadas de lanzas y escudos”

…

“Como el Céfiro mueve con violento soplo un crecido trigal y se cierne sobre las espigas, de igual manera se movió toda el ágora”

…

“Cual se columbra desde lejos el resplandor de un incendio, cuando el voraz fuego se propaga por vasta selva en la cumbre de un monte, así el brillo de las broncíneas armaduras de los que se ponían en marcha llegaba al cielo a través del éter”

2009-04-01T22:20:00.001-03:00

Pogo

El baterista programó la pinchadura de su auto de manera tal, que el tema preferido sonara a las 3.48 de la madrugada. El día me agotó lo justo y necesario para querer ser parte de la fiesta. Frente a la banda, ya estaban los diecisiete individuos designados que (conmigo) saltarían esa noche. A mis espaldas el muchacho y la chica (que por adelantarme a empujones, me llevarían), aparecieron en el momento oportuno para dejarme del lado izquierdo del escenario. Comenzamos a saltar en una perfecta sincronía, tan compleja, que parecía un caos. Cerca de mí, el rollinga ya revoleaba la remera que yo esquivaría girando 61º a la izquierda, y recibiría (en pleno salto) el choque preciso, que me desplazaría 31cm a la derecha. El vaso de cerveza ya estaba listo para amagarme una empapada, y -por acto reflejo- me volvería oblicuo hacia atrás: dos pasos. Con mi pié izquierdo alcancé el lugar correcto donde giraba la botella a 3, 2 vueltas por segundo. La pisé, resbalé, y antes de caer me colgué de tu hombro.

Te miré,

¿te conocía?

y el amor.

Oliverio Girondo

2009-04-01T00:03:00.001-03:00

Les comparto un poco de Oliverio Girondo. Este texto me gusta mucho porque me propone un ejercicio.

16

A unos les gusta el alpinismo. A otros les entretiene el dominó. A mí me encanta la transmigración.

Mientras aquéllos se pasan la vida colgados de una soga o pegando puñetazos sobre una mesa, yo me lo paso transmigrando de un cuerpo a otro, yo no me canso nunca de transmigrar.

Desde el amanecer, me instalo en algún eucalipto a respirar la brisa de la mañana. Duermo una siesta mineral, dentro de la primera piedra que hallo en mi camino, y antes de anochecer ya estoy pensando la noche y las chimeneas con un espíritu de gato.

¡Qué delicia la de metamorfosearse en abejorro, la de sorber el polen de las rosas! ¡Qué voluptuosidad la de ser tierra, la de sentirse penetrado de tubérculos, de raíces, de una vida latente que nos fecunda... y nos hace cosquillas!

Para apreciar el jamón ¿no es indispensable ser chancho? Quien no logre transformarse en caballo ¿podrá saborear el gusto de los valles y darse cuenta de lo que significa “tirar el carro”?...

Poseer una virgen es muy distinto a experimentar las sensaciones de la virgen mientras la estamos poseyendo, y una cosa es mirar el mar desde la playa, otra contemplarlo con unos ojos de cangrejo.

Por eso a mí me gusta meterme en las vidas ajenas, vivir todas sus secreciones, todas sus esperanzas, sus buenos y sus malos humores.

Por eso a mí me gusta rumiar la pampa y el crepúsculo personificado en una vaca, sentir la gravitación y los ramajes con un cerebro de nuez o de castaña, arrodillarme en pleno campo, para cantarle con una voz de sapo a las estrellas.

¡Ah, el encanto de haber sido camello, zanahoria, manzana, y la satisfacción de comprender, a fondo, la pereza de los remansos.... y de los camaleones!...

¡Pensar que durante toda su existencia, la mayoría de los hombres no han sido ni siquiera mujer!... ¿Cómo es posible que no se aburran de sus apetitos, de sus espasmos y que no necesiten experimentar, de vez en cuando, los de las cucarachas... los de las madreselvas?

Aunque me he puesto, muchas veces, un cerebro de imbécil, jamás he comprendido que se pueda vivir, eternamente, con un mismo esqueleto y un mismo sexo.

Cuando la vida es demasiado humana —¡únicamente humana!— el mecanismo de pensar ¿no resulta una enfermedad más larga y más aburrida que cualquier otra?

Yo, al menos, tengo la certidumbre que no hubiera podido soportarla sin esa aptitud de evasión, que me permite trasladarme adonde yo no estoy: ser hormiga, jirafa, poner un huevo, y lo que es más importante aún, encontrarme conmigo mismo en el momento en que me había olvidado, casi completamente, de mi propia existencia.

Oliverio Girondo

Fiesta de disfraces

2009-03-23T10:39:00.000-03:00

"Existen dos maneras de ser feliz en esta vida,
una es hacerse el idiota y la otra serlo."
(S. Freud )

-“Cualquiera que me vea: con estos lentes enormes de falso aumento, aparentando ser un gran científico, ocupado en un proyecto para despecar a los pecosos; sin lugar a dudas me catalogaría como un tipo divertido. Pues bien: error. No siempre soy divertido. La mayor parte del tiempo me la paso en planteos existenciales, buscando hacer mi vida un poco más difícil, y enredándome en conflictos insolubles.”

Uf… nadie me da un tronco de bola, y eso me pasa por salir con estos lentes de falso aumento (así no puedo hablar en serio). De todas maneras, antes de perderme una salida en filosofía barata, prefiero perderla en chamullos con alguna curiosa que haga más de dos preguntas sobre el personaje. Es increíble cómo me favorece el contexto; hasta ellas que parecen tan coquetas y dentro de una burbujita antimanchas, no logran esconder la mueca delante de estos culos de botella que me preceden. No estoy seguro si me divierto más: con alguien que me siga el juego, o desafiando a las serias en “el que se ríe primero pierde” mirándolas con toda mi mejor cara de idiota. Me entretengo bastante, sobre todo sabiendo que mi lado serio, de preguntas incómodas (y hasta molestas), queda escondido a la sombra de quien hoy se llama Sergio, investiga una vacuna para despecar a los pelirrojos, y busca una estudiante de astrofísica para tomar un Gin Tonic, (y aunque esté demás decirlo, usa estos lentes enormes).
Mirá como se vino este chabón, “¡siempre con algún disfraz vos, ¿eh? jaja! ¡Tanto tiempo, che!... Mi novia… él es Ramiro. Éramos compañeros del cole”, qué pirado, vaya a saber en qué ande… hace unos años se juntaba con los hippies, hacía teatro, qué se yo… está loco. Seguro es para hacerse el banana con las minas “ojo que por ahí anda mi hermana… ¡eh? ¡jeje!” y ni que se te ocurra tirarle un chistecito a mi novia, ahí sí que me pongo verde. “¿Sabías que tu novio siempre fue muy estudioso? Ni con estos lentes le ganaba… y mirá: ahora él es toda una estrella de rock, y yo, un estudiante de astrofísica, qué paradoja. ¿Vos no tendrás alguna hermana que quiera ir conmigo a la biblioteca?” Claro que no tenés, claro que no te da gracia, si los dos son un par de animalitos de granja. ¿Saben algo? son bastante aburridos, y me da gracia que se queden ahí paraditos por compromiso, y les da apuro pero quisieran salir corriendo, y dejar a este chiflado. Eso lo sé, y por eso no me voy, y les sonrío cuando no miran el piso. ¡Tienen algo de gracioso!
Por qué no se va este chiflado. Podría llevarla al parque en mi auto antes de que el padre le mande un mensaje para saber por dónde anda… “Nosotros nos vamos, porque vinimos con unos amigos, y… cualquier cosa estamos por ahí” Al fin tomás una decisión, campeón, ¡y con un hermoso pretexto! TAN típico de vos, siempre haciendo las cosas bien, siempre con el papel de chico obediente… le advertiría a la chica que se cuide, porque -siguiendo con la regla del disfraz-, el que es muy obediente, al final… ¡ja! Pero si ella debe ser igual de obediente, y mañana los dos… ¡bueh! Que se yo. Basta.

Los muchachos en la mesa deben seguir con la polémica del disfraz, aunque ahora hay uno parado de su silla y vaya a saber qué esté discutiendo, pero con el vaso de cerveza no se da cuenta de estar salpicando a las chicas de al lado. Qué patético. Es injusto que esté acá divirtiéndome y ellos tan empecinados en alguna discusión absurda…
Sería fabuloso que venga a divertirse. Pobre Rafa, si aceptó venir, por lo menos debería estar bailando, o escuchando música, pero con nosotras, no por cualquier lado. Hace un rato estaba apoyado en la barra ahogándose en Vodka y yo me siento tan culpable. Miralo, pobrecito mi vida, desparramado en aquellos sillones. No sé qué decirle. En realidad no quise parecer tan pegota. Pero qué iba a hacer, tampoco tenía que dejar de abrazar a mi mejor amigo solamente porque se puso de novio. Y eso Rafa lo sabe, porque me dijo que no era mi culpa, que la otra es una Histérica. Más te valía Rafita, ¡si nos conocemos de jardín! Me llegabas a tratar mal por esa maltrecha, no sabés la que te armaba…de todas formas quiero que venga, no puede quedarse toda la noche ahí, dando lástima. Tiene que venir y hacernos reír a todas, como él sabe… ¡Upa! ¿Y éste? “No, no conozco a ninguna chica que estudie astrofísica” (y yo que me creía loca…) “A ver… ¿me los prestás?” ¡Ey! Son de mentira, el pibe no es así, ¡qué gusto! Haciéndote el gracioso, sos más interesante, pero quisiera que ahora dejaras de lado el personaje y me contaras al menos cómo te llamás en realidad.
Quisiera contarte todo, Todo. Pero la autenticidad a secas, me da fobia. ¡Uy, no! Noté la sutileza que tuviste por esquivarme, esto entra en crisis. “¿Te gusta el helado! ¡Perfecto! Entonces el viernes podríamos…” Sí, sí… ya sé que fue una pregunta fácil, porque a muchas les gusta el helado, pero algo había que decir. Tendría que felicitarte por descubrirme. ¡Eso fue lindo! (me gusta la sinceridad con que me descubre). Es como si hubiera encontrado una hilacha en el disfraz y tirara muy despacio como disfrutando de cada punto que hace saltar. A ver… ¿qué más? “contame algo, como recién” ¿qué edad tendrás, con quién vivirás, estarás de novio? Pero en qué estoy pensando… si esa mirada te delata no tener más de veinte y con esos lentes los estás escondiendo. Sí, en un proyecto para despecar a los pelirrojos… “yo también tengo algunas pecas ¿sabés?”. Esa gracia, en cierto modo, te hace más interesante, pero sí o sí tengo que descubrirte. Si me dejás en esta etapa del chiste, me hace pensar que no tenés remate.
Sería bueno poder concretar algunas palabras en serio, y muero por mostrarte quién soy, quitarme estos lentes patéticos y mostrarte Quién Soy. ¿Pero si no te gusto, si al conocerme descubrís que soy más común que todos los comunes igual a cualquiera del resto? No… mejor no correr el riesgo, mantener la expectativa, pedirte un teléfono, y tomando un helado –lejos de tanto ruido- te entrego una caja con toda mi autenticidad y averiguás cuánto quieras. Pero así, con los oídos zumbando, y un fernet haciéndole zancadillas a mi lengua, es inesperada la imagen que puedo dejarte. Y no es por miedo, seguro no me querés contar porque sos igual al resto… “mirá, me voy a buscar a un amigo que está medio bajoneado… enseguida vuelvo ¿sí?”

Desilusión, descontento, despojo, desaliento, desencantado, desnudo, desdichado, desmotivado, desorientado, des-tro-za-do. Una pelusa en el ombligo de un ogro. Así me siento por saber que te fuiste con la imagen de un imbécil disfrazado y la duda de si habiendo avivado eso que muy pocos te pueden… era o no capaz de mantenerlo.

QUÉ LÁS-TIMA.
Bueno, la noche es larga, seguro te vuelvo a encontrar.
((Mejor, escondo estos lentes de porquería)).

Cita ciega

2009-03-16T01:35:00.000-03:00

Apenas quedó solo comenzó el reencuentro con cada momento excitante que había vivido, y le fue inevitable reír (de puro satisfecho) por reconocer que al fin tenía algo que contar delante de sus tíos, de sus amigos, sin que se burlen.

Pobre Horacio, nadie lograba comprender que sólo se estaba tomando su tiempo para hacer lo que se llama “cosas de jóvenes”. Tía Mónica no sabe nada cuando afirma (después de tomarse unas copas), que Horacio no es del todo machito porque nunca lo vio con una chica. No es que no le gusten, es que Horacio espera la chica indicada, en el momento justo, en un mundo caótico. Pero ahora todo podría coincidir.

La película que enganchó mientras cenaba los fideos con manteca que mamá le había recalentado, cerró con un final patético. Afuera, recién apaciguaban los goterones escandalosos, y la llovizna hacía una noche de sábado angustiante por donde se le busque. La vida a esa altura le presentaba dos opciones: sepultar su soledad entre sus sábanas de Batman, o salir a dar una vuelta.
Mamá le dio unos pesos para que se trasladara en taxi, “es más seguro y evitás resfriarte”. Él recibió los pesos y los consejos de muy beuna manera, pero decidió patear hasta el centro.

Ver jóvenes por la calle siempre fue anestesia contra la soledad a la que se entregaba cada noche frente a su PC o su TV. Sabía que aparte de mamá debía tener otras amistades. Estaban los de la cancha, pero esos eran más grandes, un poco borrachos, y no eran tan amigos. Por lo cual se entregaba a largas caminatas entre cuadras de popularidad nocturna con la ambiciosa empresa de conocer a alguien.

Lo cierto es que a cada paso se alejaba de lo que ocurría a su alrededor, cada vez más cerca de su PC, su sofá, su TV. Era extraño, pero una delicada voz trataba de volverlo a la ruidosa cuadra por donde circulaba, llamándolo “Mauricio”. Con la estupidez al volver rápido del sueño, Horacio reconoce una mano femenina sobre su hombro. Al voltear lo estremece el arrebato de una bonita chica que sonriendo, le besa la mejilla y lo toma de la mano.
El rostro le parecía lejanamente conocido, y se obligó a un esfuerzo por descubrirla. Quería llamarla por su nombre, pero apenas recordaba su mirada, y temió no acertar con el sustantivo propio que habría bastado para arruinar la primera (acaso única) vez que una chica se interesaba en él. Por lo pronto desistió de tal cortesía… al fin y al cabo: la chica lo llamaba Mauricio.
-“Mauricio, esta noche soy tuya…”- Tal fue el susurro por demás seductor que le hizo al oído antes de tomarlo del brazo, y conducirlo al bar donde compartirían una cerveza.

El absurdo que vivía se volvía un poco inquietante, hasta que ella acertó con una pregunta que conectaría todos los cables sueltos. -¿Cómo está tu hermano… cómo está Franco en su nuevo trabajo?- Horacio en ese momento no hizo más que ocultar la convulsión que le produjo ver encajar el círculo en el círculo y el cuadrado en el cuadrado…

Hermanos mellizos (muy poco parecidos) Mauricio y Franco eran sus fanfarrones compañeros de colegio. Meses atrás saldrían todos a despedir el año. Franco advirtió (de puro presumido) que él estaría adentro, que les presentaría a “su chica nueva”. Tanta gente, tanto humo, tanto volumen en la música deben haber confundido las presentaciones correspondientes. Lo importante es que ahora el rostro tenía nombre: se llama Lucrecia.
Por lo demás, sabía que Mauricio aún está en el sur trabajando por la temporada veraniega y que la relación con Franco no duró más de una semana porque la chica le hacía celos, o cosa por el estilo.

Era tiempo de revisar la situación: es sábado, hay una chica seduciéndolo -por un capricho con el tal Mauricio que creyó conocer aquella noche-, y sobre la mesa hay una cerveza bien helada que lo invita a revolcarse en la maldad de cobrarse tantas burlas, tomándose ese mate ajeno... como quién dice.
Se dejó llamar Mauricio con total naturalidad y hasta inventaba hechos ficticios y familiares nuevos, que Lucrecia jamás había conocido, y él respondía con un “que mal Franco, no contarte nada del rescate aéreo, la mansión heredada, o el famoso bailarín de TAP que fue cuando niño” (Horacio peligraba por lo patético, pero la chica ni siquiera sospechó).

Casi perdieron las prendas en el taxi. El candoroso viaje los condujo a una casa tenebrosa por lo vieja, por lo escura, y fue la excusa perfecta para tomarla de la cintura y no soltarla, mientras ella abría puertas con el silencio de una perfecta criminal.

La pasión reavivó en lo que debía ser un cuarto de huéspedes. Al final de la galería, cruzando el patio interno, entre caricias encontraron la cama, se quitaron la ropa, encontraron sus cuerpos. Ella un poco inquieta, susurró que iría al baño y envolviéndose en una sábana, salió.

Apenas quedó solo comenzó el reencuentro con cada momento excitante que había vivido, y le fue inevitable reír (de puro satisfecho) por reconocer que al fin tenía algo que contar delante de sus tíos, de sus amigos, sin que se burlen.

Afuera, ella despierta a sus nueve primos mayores -y uno que otro tío entusiasmado por el revuelo silencioso-, les aconseja que busquen objetos contundentes: una llave inglesa, un caño, un palo de amasar… y casi llorando les indica que está en la piecita del fondo. Que el degenerado que la llama por teléfono para tocarse gimiendo guarangadas, está desnudo, está indefenso en la piecita del fondo.

A veces, niño

2009-03-09T01:43:00.000-02:00

No vendí nada. Qué porquería haber pensado que estas lociones iban a venderse solas… Espero que se caliente la pava, y es como estar en pido gancho. Te preguntan qué hacés, y esperás a que se caliente la pava, entonces nadie sospecha que estas pensando tranquilo, y no se fastidian.

Ya van a ser las ocho, y por suerte febrero me regala todavía un poco de tarde, para amoldarme en algún banco con un libro abierto entre amargos. Al libro me lo prestó mi tío, diciéndome que tenía el secreto del buen vendedor –como si me entregara el mapa detallado para ser hoy mismo, el presidente del mundo- y ¿saben qué? Me aburre y hasta me molesta la sanatería. Pero estoy grandecito, tengo hambre y cinco mil frascos de loción símil Kevin por vender. Los amargos para mí, lo que la espinaca para Popeye, y tal vez hoy, llegue al segundo capítulo.
-¿Qué estas leyendo?
- ¡Emm...! Nada, nada… un libro de grandes.
- ¿Tiene dibujos de mounstros?
- ¿Dibujos? No, sólo en palabras.
-¿Por qué estás leyendo eso?
Pero qué niñito preguntón, che. ¿Dónde estarán sus padres? Al menos su interrupción es un buen pretexto para otro mate.
-Mirá, porque cuando uno es grande, tiene que hacer cosas de grande. Es complicado. No lo vas a entender hasta que crezcas.
Luego me aseguró que sí iba a entender e insistió en que le explicara, a lo que yo opté por ignorarlo antes de que tome más confianza. Abrí mi libro nuevamente sólo para que sepa que tiene que irse.
-Si es difícil, ¿por qué no hacés cosas que hacemos los chicos?
Qué mocoso metido, che… ¿por qué no se ira?
-Mirá allá, ¡en los columpios!- insistía el niño.
Ni atiné a abandonar las siete claves para el éxito por una distracción infantil.
- Esa chica se aburre sola. ¿No querés ser su amigo? Es grande como vos.
- Escuchame nene, si no te vas ahora mismo, llamo a la policía.
Por fin, al menos ahora me hace burlas desde lejos. Es imposible concentrarse en esta plaza, donde andan sueltos niñitos sin padres, donde mi perra torea a los falderos de las viejas, y ese constante ruido que hace el columpio cuando hay alguien hamacándose…
Cierto que parece aburrida, ahí, sola, mirando las nubes. No debe tener más de veinticinco, y al hamacarse se ve tres o cuatro veces más linda. Tal vez podría ir a charlar con ella desde el columpio de al lado. Digo… hacernos amigos, como dijo el niñito… ¡pero qué estupidez! En qué estoy pensando, debería concentrarme en este capítulo de Marketing directo, y dejarme de embromar con distracciones infantiles, qué cosa che.

La pelota multicolor del chico fue un bombazo que se estrelló en el respaldo de mi banco, por poco no me voltea el termo. Lo busqué para que aprenda un par de insultos nuevos, pero había desaparecido. Qué mirada más hermosa. Estoy invadido por un sentimiento rarísimo. Es decir, estoy seguro que voy a ir a hablar con ella. No puedo dejarla pasar. Pero cómo.
Dos personas contemporáneas, en este mundo de millones de años, que podrían conocerse sólo en los próximos diez minutos, atravesando los miserables quince o veinte pasos que los separan, no pueden ignorarse por el simple temor a ser rechazados.
No, mejor me olvido, total va a pasar como siempre. Voy a sentarme al lado, a saludarla y antes que nada va a decirme que lo siente pero está esperando a su novio, o que vino para estar sola. Entonces lo mismo que escuché toda la tarde:
“No estamos vendiendo nada, así que no nos interesan tus productos, lo siento, date una vuelta en mayo, en una de esas…” Y ninguna venta, y mis manos vacías.

Este libro me parece una porquería, y urgente tengo que encontrar la forma de acercarme. Ya siento un nudo que se me hace múltiple en el estómago. Estoy como por saltar de esas piedras de Mina Clavero que superan los veinticinco metros sobre el nivel del angosto río. Siento un sudor frío en las manos, y no puedo detener el tamborileo que mis dedos hacen en el banco. Ya intenté pararme dos o tres veces, para titubear y volver a caer sentado.
Es curioso descubrir cómo el destino se vale de un perro –con toda la idiotez de un perro- para que sea el arquitecto que diseñe un puente indestructible entre dos personas. Ahí venía mi perra, escoltada por su cola que se movía de lado a lado y un palo en la boca. Sin dudas ni demoras, aproveché la intención de la cuadrúpeda y arrojé el palo lo más cercano posible de los columpios.
¡Estúpida perra! Nunca trae el palito tan rápido… ¡y ni siquiera estoy cerca! Pero ya salté de mi banco y de ahí también estoy bastante lejos.
De este momento hasta que estuve sentado en el columpio de al lado, son recuerdos como los que se consiguen esas noches de tremenda borrachera.
No sin pedir permiso -porque los psicópatas también se acercan a las chicas lindas y solas- me senté.
Inmediatamente sentí que mis pies no tocaban el suelo, y el columpio se volvió enorme. Por un instante (no más de un segundo), entré en pánico. Pero cuando la miré, ella también era diferente (encantadoramente diferente), ahora tenía dos trenzas, y sus lentes, un marco color rosa que hacía juego con su vestido y sus moños. Nada en mi vida superaba esa especie de Nirvana que nos atrapaba. Ahora, todo es diferente: mi pelo está más corto; mis zapatos se volvieron unas Pampero con abrojo por delante; tenía puesta una jardinera; debajo, una remera a rayas naranjas, y hasta olía a colonia Paco.
El transe advertía su momentaneidad, y era preciso tomar las medidas necesarias para hacerlo perdurable: había que decir algo.
Sentados en la trayectoria de los columpios, aproveché una delantera que me dio el lento y desparejo vaivén, para preguntarle: ¿querés ser mi amiga? Y la sonrisa que me devolvió fueron como diez litros de formol para ese momento que duraría al menos tres horas.

Nos despedimos. Sabiendo que la realidad era otra, o al menos que era esa, pero debíamos volver a la fantasía de ganarse la vida y luchar por ser alguien.
Ahora voy camino a casa, y aunque mis zapatillas Pampero con abrojo por delante volvieron a ser estas duras suelas de zapato negro, aún huelo a colonia Paco, y en lugar de mi libro traigo mi pelota multicolor. Pienso que si el destino nos cruza de nuevo, la invito a tomar un helado.

Primeros duelos

2009-03-03T01:53:00.000-02:00

- Porfa má... decile que no estoy.- Naturalmente, mamá no le dijo nada, jamás accedía a esas mentiras piadosas y yo tenía que arreglármelas solo. Siempre a la hora de tomar la leche y comer galletitas Manón. Tiene una puntería terrible para venir cuando empiezan los dibujos animados y yo recién guardo la tarea. Ya no sé que hacer para parecer más aburrido… y el vecino nuevo, como si nada, viene con esa presumida bicicleta plateada, sonriendo (siempre sonriendo), seguro que sabe lo mucho que me fastidia y por eso viene, sí, viene sólo para molestarme.
Hace poco, cuando mis papás invitaron con un asado a los vecinos, a éste sinvergüenza le brillaron los ojos cuando se enteró que este año va a ser compañero de mi hermana en el segundo grado. Esa tarde estuvo trayendo juguetes cada vez más grandes, cada vez más sofisticados, cada vez más… de su casa al patio de la mía. A eso de las cinco, el duraznero parecía una feria persa, y jugábamos los tres en una súper pista para autitos de cinco pisos, que ligó por el cumpleaños. Bueno, yo jugaba con la pista, él se entretenía con las historias que le contaban mi hermana y su colección de Playmobil. Baboso...

Por suerte hoy es domingo, no creo que venga. Seguramente se fue a la ciudad con sus padres para conseguir los útiles de este año, o quizás un telescopio, con lo maleducado que lo tienen seguro le regalan un telescopio... ¡Pero en qué estoy pensando! Me importa absolutamente nada, lo que Ése esté haciendo, yo estoy muy bien mirando las gotas de bajan por al ventana, acostado sobre esta alfombra, en esta pieza casi oscura, mientras en la de al lado mamá plancha y papá ceba mates.
-Ma… estoy aburrido.
-Andá buscalo a Guille.
-No.
-Traé papel –agregó papá – que hacemos un barquito y lo largas por la calle.
Papá siempre tuvo ideas brillantes en momentos que el aburrimiento parecía ahogar el día.

Tan feliz estaba con mi barquito que hasta lo pinté y le puse un Playmobil como capitán. Un domingo tan lluvioso, no podía venir tan bien: enfrente, sentado en los escalones de su casa, con unas ridículas botas de goma (que le hacían juego con la ridícula campera, los ridículos guantes y el ridiculísimo sombrero de lana), estaba él. Me llamó particularmente la atención, cómo en el mismo instante que yo decaía, el odiosamente molesto vecino soltaba satisfecho un palito quebrado y sonriéndome con maldad subió los escalones sin mirarlos.
Ya lo preveía, y cuando volvió a salir, se me fueron todas las ilusiones de divertirme. El maldito sacó un Superbarco estilo yate con un diseño dispuesto a opacar cualquier botecito de papel. Como si nada jugaba en el hilo de agua que pasaba del lado de su casa, mientras yo dejé caer mi botecito que se hundió boca abajo. Las puntas de mis zapatillas estaban ya bien mojadas.
Desde la cocina veía cuánto se entretenía, hasta gritaba de vez en cuando para que todos lo escucháramos. Demoré en darme cuenta que sabía que lo miraba, que de reojo él también me miraba y reía satisfecho.
Mi furia en ese entonces, ya era peligrosa.

Le pedí a papá que esta vez me haga un avioncito. Realmente se lució. Era gigante, perfecto para mi contraataque. Salí a la calle con el avioncito en alto, zumbando tan fuerte como sea necesario para tapar sus gritos de marineros ahogados.
Como era de esperarse, abandonó el yate y de a dos escalones subió para traer su respuesta. Yo pude haberle quitado (o roto) el yate, pero mi arma secreta era haber ayudado a descargar su mudanza. Pude catalogar todos sus juguetes.
Mientras él buscaba afanosamente su Jet Boing 747 (réplica enorme del original), yo corrí a buscar entre mis municiones el fabuloso traje de Tortugas Ninja que venía con su espada de plástico y todo.
Claro que encontró su Jet Boing 747 pero imaginen su sorpresa cuando me vio entretenido matando mounstros de los ligustros. No llegó al tercer escalón, que detuvo violentamente el zumbido de sus motores. Podía adivinar su mirada confundida, y su cabeza que se debatía entre aceptar la derrota, o dar un combate más con lo que guardaba.
¡Le dí justo en el blanco, no puedo creer cómo mordió el anzuelo! Cuando lo vi caminar a su casa soltando lentamente el Jet Boing 747 en los escalones, casi doy un grito de victoria… pero faltaba un movimiento más: llamar a mi hermana que jugaba en su cuarto. - ¡Mariela! ¡Asomáte por la cocina! Mirá que estúpido se ve el vecino disfrazado-. Sabía que no iba a resistir perder el duelo de los disfraces, y también sabía que el maldito es secretamente adicto a esos horrendos Telletubies porque descubrí entre las cajas: el disfraz del amarillo.
La carcajada de mi hermana fue la estocada final. Entró llorando a su casa.

-¡Uf! Por fin salió el sol, avisale a mamá que me voy a andar en bici.

Si hoy dejara de existir ¿Qué fue de mí?

2009-03-02T02:44:00.002-02:00

¡Hola mamá, hola papá! Hola camión, abuelos, tíos, primos, Cachi, Nona, Lelo, Córdoba. Cumpleaños en calesita, mucho rojo, lunares amarillos: Los Honguitos. Sarampión, varicela. Jardinera, travesuras, miedos, temores, alegrías, SORPRESAS, envidia… ¡hola hermana! Cama de mamá, cama mía. Canciones divertidas, pulóveres hechos por mi tía. Molinetes, maní, zoológico. ¿Futbol? Noo… fútbol no. Mucho básquet. Dibujos. Cielo. Estrellas. La Biblia.

Viaje.

Verde, verde. Montañas nevadas. Luciérnagas, maizales. Amigos, enemigos. Colectivo. Colegio. Casa grande, casa en árbol. Cuises. Frutas (muchas frutas). Picnic bajo un árbol solitario ¡Hola hermanita!

Viaje.

Edificios. Armenios. Trenes, colectivos, camiones, aviones. Sexto piso. Vecina con problemas. Malos compañeros. Mucho Shopping, mucho humo, ¡Fernando Bravo!¡el de Grande Pá! ¡Samanta? Susana Jiménez… mosquitos en verano. Nos vamos.

Viaje.

Tres colegios. Dibujos, dibujos, dibujos. Casa muuy chiquititita: ¡la cocina en mi pieza? No… tu-cama-en-la-cocina. Chicas, chicos, todos amigos. Vecino malhumorado. Humos malsanos.

Viaje.

Río, río, río… anchísimo el río. Arañas. Cucarachas: para hacer dulce. Amoríos. ¡Amigos? De aquí, de allá, de este pueblito o el de al lado. Siempre una ciudad al costado. Olores feos, feos. Rutas maltrechas, mucho más básquet… y salidas. Cervezas, cocas, y otras bebidas frías. Rock, mucha cumbia. Historia Sanmartiniana, nos vamos de viaje: mañana.

Córdoba: figurita repetida. Sexto año como pancho por su casa, amoríos, amigos, otra vez ventana al río. Más salidas, menos básquet, más amigas. Fin de año: una ruleta perdida, una carrera elegida. Computadoras, empresas, concursos, viajes, concursos, empresas, plata que va, platita que viene, la privada se entretiene…

Cariños por lectura, cuadernos y escritura, concursos, mucha gloria, amargura. Una fija: viajar por mi cuenta, gente que no está en venta.

Cómodo en chancletas y musculosa hilachenta. Chau.